Монолог женщины, которая решила пришить себе пенис. Отрывок из романа Катарины Фолкмер "Еврейский член"
Прочитайте отрывок из романа Катарины Фолкмер "Еврейский член".
В британском издании этот дебютный роман литературного агента Катарины Фолкмер именуется "Свидание", но в российском издательстве Сorpus выходит под названием "Еврейский член" (в переводе Веры Пророковой). И это куда явственнее описывает все, что происходит в книге. Безымянная героиня, немка, проживающая в Лондоне, приходит на прием к гинекологу – чтобы тот "пришил" ей обрезанный еврейский пенис. Осмотр перед необычной процедурой сопровождается непрекращающимся монологом героини: о сексуальности, идентичности и фетишах. "Эта книга могла бы быть написана человеком из подполья Достоевского – если бы тот читал Томаса Бернхарда и Мэгги Нельсон", – писал о дебюте Фолкмер журнал Natural History. Предчувствуя критику, которая может обрушиться на текст в России (на каждой второй странице тут оскорбляются чьи-нибудь чувства), мы предупреждаем: перед вами художественный, мрачный и сатирический текст.
Мнения автора и героини могут не совпадать с мнением редакции GQ. Мы не поддерживаем преследования и массовые уничтожения людей. Мы оказываем поддержку новой и смелой большой литературе.
Понимаю, доктор Зелигман, возможно, сейчас не лучшее время для такого разговора, но я только что вспомнила, как однажды мне приснилось, что я – Гитлер. Мне до сих пор неловко об этом упоминать, но я действительно была им, стояла на балконе перед толпой фанатичных последователей и произносила речь. На мне была форма со смешными раздутыми штанами. Я чувствовала у себя на верхней губе крохотные усики, моя правая рука под звуки моего гипнотизирующего всех голоса взлетала вверх. О чем я говорила, точно не помню – вроде бы о чем-то связанном с Муссолини и с некоей абсурдной идей насчет экспансии, но это и не важно. Да и вообще, что есть фашизм, как не идеология ради идеологии: он не несет в себе никакого идейного посыла, тем более что в конце концов итальянцы нас обскакали. По городу через каждые сто метров – то "паста", то "эспрессо", и их мерзкий флаг на каждом углу. А вот "зауэркраут" (квашеная капуста. – Прим. GQ) нигде не встречала. Нам с нашей убогой кухней никогда не удалось бы удерживать империю тысячу лет – есть предел тому, что можно навязать людям, и любой сбежал бы после второй перемены называемого у нас блюдами.
Это всегда было нашим слабым местом, мы никогда не создавали ничего, чем можно просто наслаждаться, без высшей цели.
НЕ СЛУЧАЙНО ВЕДЬ В НЕМЕЦКОМ НЕТ СЛОВА ДЛЯ УДОВОЛЬСТВИЯ, МЫ ЗНАЕМ ЛИШЬ ПОХОТЬ И ВЕСЕЛЬЕ.
И не отсасываем мы ни у кого с истинным рвением – глотки наши недостаточно влажны, потому что выросли мы все на черством хлебе. Знаете, этот кошмарный хлеб, который мы едим и о котором всем твердим, такой у нас вечный миф о самих себе. По-моему, это божья кара за все совершенные нами преступления, так что никогда ничего столь чувственного, как багет, или столь влажного, как черничные маффины, что подают здесь, в Лондоне, нипочем не могло бы появиться. Это одна из причин, по которым мне пришлось уехать: я не желала больше лгать со всеми вместе о хлебе. Но так или иначе, когда я произносила то, что мы бы сейчас назвали ненавистнической речью, я чувствовала: доносящиеся снизу оргиастические овации – лишь жалкая компенсация за мое явное уродство. Да, я была хоть и не горбатая, но ни все мертвые евреи мира, ни даже мое якобы вегетарианство не делали меня достойной фото от Рифеншталь. Я чувствовала себя самозванцем. Неужели никто не заметил, что я похожа на старую картофелину с пластиковыми волосами? До сих пор помню, с какой тоской я проснулась в тот день – с тоской от того, что никогда мне не быть одним из юных немецких красавцев-блондинов с античным телом и кожей, изумительно золотящейся на солнце, никогда мне не стать такой, какой я должна была бы стать.
Не хочу сказать, что мне было жалко Гитлера, – совершенно недопустимо стирать с лица земли целую цивилизацию потому, что ты несчастлив в своем теле, и потому, что все это олицетворяет то, что ты в себе ненавидишь, но это заставило меня задуматься о его личной жизни. О будничном Гитлере.
ДОКТОР ЗЕЛИГМАН, ВЫ КОГДА-НИБУДЬ ПРЕДСТАВЛЯЛИ СЕБЕ, КАК ГИТЛЕР ПРОСЫПАЕТСЯ – В ПИЖАМЕ, С РАСТРЕПАННЫМИ ВОЛОСАМИ?
И бредет по комнате в поисках шлепанцев? Какой-нибудь унылый тип наверняка написал книжку о Гитлере в быту, но я предпочитаю фантазировать сама, в книжках непременно найдут способ изобразить это скучно. Я представляю себе постельное белье в свастику, такую же пижаму, каждую мелочь вплоть до фарфоровой миски с его завтраком. В Польше, в одной из сомнительных антикварных лавочек, где поляки торговали исключительно памятными вещицами своих угнетателей, я видела миски и тарелки с крохотными свастиками снизу на донышке. Это напоминало какую-то извращенную Барби-вселенную: если накопишь достаточно денег, можно купить новую жизнь, блестящую, всю в одном стиле. Я могла вообразить даже телерекламу: кукла-Гитлер с напомаженными волосами, на холеном коне спасает добрую немецкую женщину из лап зловеще ухмыляющегося еврея и скачет в сторону заката – арийская раса под защитой и в безопасности. Рекламщики обычно такие ушлые, а тут упустили столь прекрасную маркетинговую возможность: вы только представьте, сколько радости было бы немецким ребятишкам, будь у них "Лего" – концлагерь Фройденштадт: сооруди сам печь, организуй депортацию и не забудь обустроить среду обитания.
МОЖНО БЫЛО БЫ И НАБОР ДЛЯ ВЗРОСЛЫХ ПРИДУМАТЬ: НЕ ТОЛЬКО АБАЖУРЫ ИЗ КОЖИ, А ЕЩЕ И АНАЛЬНЫЕ ПРОБКИ НА КОНСКУЮ ТЕМУ – ИЗ ВОЛОС ВРАГА.
Но, боюсь, этот корабль уже уплыл. И я вовсе не хочу вас обидеть, доктор Зелигман, особенно теперь, когда ваша голова у меня между ног, но не кажется ли вам, что в геноциде есть что-то сексуально-эксцентричное?
Я тут на днях возвращалась домой, и один человек бросился под поезд — видимо, хотел уйти, громко хлопнув дверью, так, чтобы попутчики запомнили его прощальный жест, его ответ нынешней нашей битве с отчаянием. Так что мне пришлось идти домой по тем районам Лондона, где живут люди предыдущих поколений – у которых настоящая мебель и сверкающие ванны, а детские магазины такие заманчивые, что кажется, будто детство изобрели французы, и в палисадники к ним весна будто приходит раньше, чем ко всем прочим. Особенно мне нравятся магнолии с темными цветами – очень элегантные, почти пурпурные. Доктор Зелигман, вы их видели? И никому в голову не придет мусорить перед такими домами – они даже на неотесанные натуры действуют благотворно, а вот у меня в проулке вечно следы человеческой наглости, и утром, выглянув из-за занавески на улицу, я там вижу что угодно – от ржавых холодильников до старых косметичек и поломанных игрушек. Не понимаю, что во мне такого, отчего люди думают, что я порадуюсь их хламу, я даже чуть не опустилась до публичного заявления насчет того, как меня это унижает, чуть не повесила объявление с просьбой прекратить, что немногим хуже, чем просить еды или чистые трусы. Вы пробовали когда-нибудь заставить людей уважать ваше человеческое достоинство? Я не прошу ничего исключительного – ни благопристойного секса, ни подлинных чувств, – но хоть что-то приятное мне оставьте, однако, похоже, меня заколдовала какая-то злобная фея, которая делает все, чтобы ни один принц не разглядел мое окно и чтобы сны мои воняли лисьей мочой и напоминали тот пластиковый мусор, что нам показывают в документальных фильмах о том, как мы убиваем Мать-природу.
От них накатывает чувство вины и омерзения, и по ночам я пытаюсь засыпать, не представляя себе своего будущего. Поэтому-то я давно перестала заглядывать в те районы Лондона, которые мне не по карману, – побывав там, я вижу все свои провалы как сквозь увеличительное стекло и вспоминаю все то, за что родители меня никогда не простят. Ну почему я просто не раздвинула ноги в нужный момент, не заботилась лучше о своем теле, не вышла за одного из тех мужчин, у кого в саду магнолии с пурпурными цветами? Ведь могла бы быть одной из женщин, что сидят в роскошных кафе и ни о чем не тревожатся. Жила бы как в шоколадной лавке, доктор Зелигман. Наверное, поэтому богатые выглядят так, будто их только что трахнули сделанным на заказ страпоном, пока кто-то другой гладил для них в соседней комнате свежие простыни. Поэтому и дети у них не такие уродливые – ведь они действительно родителям по карману и знают, что имеют право существовать. Так, должно быть, работает чувство превосходства. Как вы думаете, доктор Зелигман, не ошибка ли, что я вместо всего этого пришла к вам?