Мне кажется, писатель Сергей Каледин вообще ни фига не умеет сочинять. Досочинять, додумывать, дорефлексировать (или "дорефлексировывать"?) – это умеет, да, а придумать нечто с нуля – нет, никак не может. И именно поэтому то, что он изредка выпубликовывает – оно читается как сугубо честное, добросовестное (в буквальном смысле этого обессмысленного слова) повествование. Когда-то он написал, как служил в стройбате, потом – о том, как копал могилы на кладбище, и за эту экзотичность стал ненадолго популярен. А когда стал писать дальше – о том, как жил без экзотических занятий и приключений – это уже почему-то не стало сенсацией. А я вот думаю, что описание своей незаполненной глобально-историческими катаклизмами жизни – при условии, что жизнь описана с любовью и талантом – оно может оказаться даже ценнее. Потому что примериваемо на себя. Нет, ну, если у вас завалялось три миллиарда баксов в оффшоре – то Каледина вам не понять. Но таких читателей, как я понимаю, будет минимум. А тех, кто просто хочет покоя и ненапряжного анализа своего бытия – тех наберется аж штук двести. Или триста. Жаль, что не миллион – был бы миллион, так все бы мы жили немножко иначе.
